Pocos Datos

A vos te escasean los círculos

Y estás llena de líneas.

A mí me rodea

Una gran órbita

De silencio.

No hay palabras

Que medien

Las sonrisas

De mi cuerpo.

Ni que sean justas

Cuando digo

Que te me incluís

En la curiosidad

El deseo

Las ganas.

Nada de lo que diga

Es certero.

Es puro

Atrevimiento.

Insoportable

Sobrevivirle

A los pocos datos.

A un par de horas.

A ojos que sonríen

A una mano sutil

Pero firme.

Yo no te pienso

Yo te paseo

Una y otra vez

Por mí.

No te necesito

Para mi felicidad

Tampoco

Para mi infelicidad.

Pero si quiero

Quiero y quiero

Buscar algún círculo

En vos.

O saber

Como terminan

Tus líneas.

Si quiero

Quiero y quiero

Otro par de horas

Y más datos.

Martes

El agua cae
de la canilla
a la olla.
Mis manos se sostienen en mi cintura.
Mi mirada en la olla.
Mis oídos atentos  
Al agua que cae  
en el lavaropas.  
Y sacar la manguera.  
Y que no se inunde 
el lavadero.  
Y que la vecina 
agreta de planta baja
no se queje.  
Del agua que cae 
en su techo.  
La olla se llena.  
Caliento el agua.  
Agua para mi baño.  
Calefón roto.  
Extraño la ducha.  
Pero tanto no me molesta
la olla y la taza.
Imagino 
un termotanque nuevo, 
radiante la ducha, 
y yo.  
El agua se calienta.  
Hoy, martes.  
Mañana miércoles.  
La rutina.
 Igual.  
No a la del martes,  
ni a la del lunes  
ni a la del jueves,  
ni a la del viernes.  
Igual al miércoles  
el que pasó  
y el que vendrá.
Madrugar.  
Arreglar horarios.  
Firmar notificaciones.  
Relajar la espalda.  
Medias con talco.  
No desespero.  
Hasta me complazco  
de este silencio  
de este orden.  
Lloro.  
No hay remate.  
Ni tajadas en el pecho.  
Ni correr a verte.  
Hay pulgas en el gato  
Ropa en mi tender.  
Colores. en mi mesa.  
Juguetes en mi casa  
Zapatillas en mi pies.
 Nada en mis manos.
Me desnudo.  
Traslado la olla.
Tomo la taza verde.
Me baño.